Ни стиха не выдавить из себя, ни строчки.
Будто выжата я, будто сжата.
Слова вымоченною ложатся ватой.
Не пушисто. не густо. И точка.

А я писать хочу, люди. А мне не пишется. Совсем ничего не пишется. И грустно от этого. И причины непонятны. Это ли от того, что у меня все хорошо? А ведь каждый день у меня столько восхищения, а ведь каждый день столько эмоций теплых, а ведь так хочется во всех красках описать все, во всех нежностях. А ничегошеньки, люди. Совсем ничегошеньки.